"Proust dit que aimer signifie identifier l'autre par les signes qu'il émet. 
Crois-moi, Emilse, je commence à t' identifier"

 

“Proust dice que amar significa identificar al otro por los signos que emite. 
Créeme, Emilse, comienzo a identificarte…”

 

Muchos años después, la grafología trajo a Proust nuevamente a mi vida. Era el año 1989. Leyendo un artículo de Dominique Layani me preguntaba cómo sería la letra de Valentin Louis Georges Eugène Marcel Proust (1871-1922)[1]

 

 

Existiendo en él  tantos y tan fuertes miedos a las relaciones sociales, su extrema necesidad y dependencia de los demás, su gran fuerza creadora, su anima prevaleciendo sobre el animus, sus obsesiones y depresiones, su expresividad artística, la imago dolorosa y triste de la madre y la idealización del padre, su asma, su soledad, sus sofocaciones sentimentales, su camuflaje sexual, su lucha entre narcisismo y alocentrismo…

Todo convergía en una signología absolutamente clara:

 

 

                                                                          III 
 
 

 

“Marcel Proust tenía una letra rasgada y diminuta y escribía sobre cualquier superficie que tuviera a mano. Escribía en estrechos cuadernos verticales quizás pensados para ajustarse a los bolsillos de una chaqueta o un abrigo de su época, cuadernos diseñados con una elegancia mundana de pitilleras o petacas de licor. Escribía en baratos cuadernos escolares y en hojas a veces no más grandes que un papel de fumar, en reversos de sobres, en páginas arrancadas de agendas. Escribía en los márgenes y entre las líneas de las copias mecanografiadas de los capítulos de su novela inacabable y en el reverso en blanco de esas mismas páginas. Escribía sobre las galeradas ya compuestas y a punto de editarse.  
 

 

Él mismo comparaba sus trances de inspiración a golpes sucesivos de olas contra una orilla en la que el mar no se apacigua nunca. En sus cuadernos verticales de anotarlo todo cabe igual una metáfora inusitada que un comentario trivial escuchado al paso por la calle o que uno de esos giros pomposos que infectan de un día para otro el habla común y el lenguaje de los periódicos. 

 

Sólo al final de su vida vivió Proust enclaustrado en su dormitorio de cortinajes echados durante el día y paredes forradas de corcho, y aun entonces aprovechó sus penúltimas fuerzas para salir a ver alguna cosa que le interesaba, para visitar de nuevo un lugar que deseaba describir con un máximo de precisión o encontrarse con alguien que le suministraría alguna dosis del material con el que modelaba un personaje.

 

Escribiría hasta quedarse sin fuerzas, hasta que la mano ya no pudiera seguir sosteniendo la pluma, bajo la luz eléctrica de su dormitorio, sin enterarse de si era de noche o de día, sobre una mesilla inestable de bambú no mucho mayor que una bandeja de desayuno, las hojas del manuscrito desplegadas sobre la cama o caídas por el suelo, la letra cada vez más rápida, más pequeña y rasgada, una línea nerviosa como de sismógrafo, como un registro de los impulsos eléctricos de la actividad cerebral” [2] 
 
 
 

                                                                             IV

 

Un 18 de noviembre de 1922, a las cuatro de la tarde, moría Marcel Proust.

Tenía cincuenta y dos años, mi edad actual.

 

A los pies de su cama lloraba un enorme ramo de violetas.

 

Julio Cavalli 
juliocavalli@gmail.com 
https://jfku.academia.edu/JulioCavalli/Grafolog%C3%ADa